jeudi 3 février 2011

Marcel, ton nom brûle de la flamme à trois couleurs!

Marcel!
Marcel je te dis DA!
Car tu n'es pas sot!

Et nous fermâmes les usines à MORT.

Un oiseau de proie, noir et loqueteux, immense comme un ciel d'hiver et de plomb, planait depuis déjà 33 ans sur les consciences coupables du pays. Et comme l'age du Christ a toujours un sens, cet infâme nuée de malheur, inquiétante, acérée, coassante verra bientôt la lance de Saint Georges tremper son cœur de rapace volaille.
Les usines de la mort quadrillaient ce monde innocent, le rendant COUPABLE de ses yeux clos, COUPABLE de pogrom. Planifiée, la mort avait mandaté vos représentants devant la loi de sa rampante et perfide besogne. Nous tuions par le silence ces enfants dont les mères cruelles et fainéantes confiaient la première lueur de vie aux mains crochues des faiseuses d'anges du planning. Les pharmaciens eux-mêmes se sont pliés à cette règle infâme: TUER LE FŒTUS ! Leur maléfique chimie rongeait son chemin vers les œufs frais des malheureux y instillant la Camarde moléculaire au ventre-même des salopes infinies qui PAR CAPRICE leur fermaient à ce monde la simple porte.
Le planning familial, comme son nom l'indique implicitement est la taylorisation de la mort des purs. On y détruit les familles, les espoirs et les germes premiers de la VIE.
HOMME ! Par quels sentiers boueux as-tu osé te perdre et noircir ton âme?